коряво, ведь путаница
я бы написал о своей смерти,
о мечтах, что остались на грязной полке.
я бы написал о том, как красив закат,
и как долго я готов смотреть на него.
из моих глаз сыпится песок,
из моего рта валится гора грязи,
казалось бы они бегут от меня, но нет
я сам убегаю от тех, кем вечно любим.
и мою рожу об асфальт распечатал,
плачущий ангел моего кровопролития.
" разочарован, разочарован. извинись перед собой прежним! "
я бы написал о том, как умер в закат,
в день, в котором нет часов,
и о том, как красивы твои глаза,
что я таки не разглядел.
и каждый раз я пишу тебе письма,
в которых вовсе нет имени твоего.
они останутся без ответа,
ведь так намного легче, чем быть в сомнениях.
и когда тот самый убийца
выстрелит мне прямо в сердце,
я пожалею о том, что не успею сказать "спасибо."
я неблагодарен и трус,
я диктую о ненависти себе подобных,
я лишь сгусток этой энергии,
которую лишь посылают к черту.
я не поцелую твою ладонь,
я зажму ее жадно, зубами своими.
я запру тебя в комнате, где будет тусклый свет моих душевных оков.
я не позволю тебе дышать, ведь этим воздухом дышал кто-то другой.
и когда ты убьешь меня, я стисну зубы,
но никогда не скажу своего мотива любовного, сумасшедшего как последний человек в психиатричке.