сборник

разлагаться годами,
рыдать в себе, свободу не давая.
можно ли быть настолько чужим,
настолько гнилым и пропитанным болью?

ломать не карандаши, а чужие руки,
тянувшихся в надеждах ко мне.
я сам себе сделал все это,
я сам послал к чертям их всех.
не давая проходу и лишней слезе,
называл себя монстром только я.