Какой-то сборник

Коли тень твоя падёт
На пустой сырой порог,
Я пойму, что смерть идёт,
И что милосерден Бог.

Сколько лет трава растёт
На земле, что над тобой,
Столько лет твой дух бредёт
Тихой поступью за мной.

Ты моя земная кара,
Бесовская ипостась.
Ты ниспослана мне даром,
Чтобы мучился я всласть.

Я себя сложил на твердь
Нашей горестной разлуки,
Так позволь мне умереть,
Согревая твои руки.