Какой-то сборник

Знаешь, моя родная,
Он любит меня безумно.
Сколько мыслей я собираю,
Все они убегают под утро.
Он любит меня и тешит
Сердце своë надеждой,
Что "Ангел его" безгрешен,
Что лаской его изнежу.
А я таю апрельским снегом,
Исчезаю забытым сном,
Растворяюсь коротким летом,
Как можем мы быть в двоëм?

Знаешь, моя родная,
Я теряюсь в своих же буднях,
Я не помню событий с мая,
И глаз его полулунных.
Меня били, палили, плавили,
Чтобы сделалась я каменной,
Меня стойкою глыбой ставили,
Делали самой праведной.
Но душа моя хрупкая, тонкая
Замерла от тоски затяжной.
Никто не любил еë звонкую,
Кроме тебя родной.