/Эрик пишет/

ты идешь за мной,
за тенью моей,
за призраком из стекла.
не коли, игла,
в самое сердце - там, все же, болит сильней.
но ты все же идешь за мной.
по холодным моим следам,
а вокруг - только мертвые зеркала, нам
не о чем говорить.
и пронзает молчание,
той самой иглой стальной,
и пронзает молчание нас двоих.
голос мой затих
эхом тлеющим,
где-то внутри тебя.
игла пробегает хребтом, зашивает наверняка.
но саднит на погоду
этот последний шрам.
ты идешь за мной, за тенью моей,
по холодным моим следам.
и отдается в ране каплями теплоты
каждый шаг. и ты знаешь, что
до конца тебе не дойти.
не протянуть руки, не
коснуться меня. не вспомнить мой запах
(бергамот и только прошедший дождь),
так скажи мне:
во что ты так слепо веришь,

чего ты ждешь?