/Эрик пишет/

дом теперь не стоит там, не тянет тени
дальше к деревьям,
к вечеру
и луне.
дом теперь умер. вот так вот.
мне ли
не знать, как бывает больно
вечно томится в собственной тишине.

ты ведь, наверно, помнишь его едва ли.
старая крепость
из дерева
и тоски.
дом был последним местом, для тех,
кто еле
снова собрался,
из битого на куски.

и дом приглашал не глядя, открывши двери.
самый желанный,
сотканный из тепла.
в нем превращались в сказку истории о
потерях,
в ненастоящую сказку,
забытую у огня.

очень он странно умел исцелять те раны,
что находил под слоем
стальных пластин.
дом не просил ничего взамен, дом прощал
изъяны.
дом был последним местом
для тех,
кто всегда один.

и ты видишь теперь - пуста поглощает свет и
старый камин уже
не хранит
огонь.
он не стоит там теперь, и не тянет тени,
но если ты помнишь дом -
он всегда
с тобой.