/Эрик пишет/

никто никогда не придет и не будет этого —
не прорастет трава.
не разольются реки другого берега,
сглаживая года,

и не сойдет на землю благословением
неугомонный март.
это все враки, враки, перед затмением —
пустошь небесных карт.

все повторится снова, — уж так даровано —
как оборот колес.
в спицах теряется выход к чему-то новому;
крутится на износ.

это — всего мгновение меж ударами,
шорох закрытых глаз.
если не видно конца — притворяться странными
лучше начать сейчас.

и раскрывать руками глухие ставни, и
дань отдавать весне.
то, что случится однажды в твоей истории
я напишу тебе.