Стихи ПТГ

Цвета — это ложь.
Я не знаю, как выглядит чистое небо,
Какова в переливе свежая рожь
И оттенок горячего хлеба.

Звук — то обман.
Я не в курсе, как звучат ежегодно апрели,
Как бежит по траве агрессивный кабан
И поют соловьи свои трели.

Запах — то чушь.
Я не чаю, как пахнет тот свежий асфальт,
Аромат варенья из свеженьких груш
И имеет ли запах поталь

Жизнь — парадокс.
Знаний здесь нет, лишь одна круговерть,
Где с умом всегда бьешься, словно то бокс,
Но одна есть гарантия — смерть.