Мысли вслух и Прозой на бумаге

Она юна, наивна, весела...

Она не знает скорби и печали

И как  тепличному цветку,

Которому не виданы ветра,

Не знает он дождей и гроз,

Он как искусство,

Но не природой сотворенный,

Так и она - скульптура,

Творение человеческой руки 

Ей нравятся балы и танцы,

Она не любит книги,

И оперу ей не понять,

Не знает и статей газетных,

Она не хочет жизни вечной,

Свободы не желает

Она не птица, нет, не зверь она лесной....

Она скульптура, что украшает площадь днем,

Но по ночам о ней не вспоминают.....