Я не художник
Ты все еще куришь с каждой мыслью обо мне?
Притворимся ли мы, что мы настоящие?
Все ощущается словно во сне,
Ну, а мы уже уходящие.
И я задыхаюсь, задыхаюсь
Лишь бы не сказать тебе вслух:
И мне так жаль, что я не художник,
Ведь я ярый поклонник
Твоих тысячных слов,
Твоих самых добрых снов,
Рисующих мне в сердце любовь!
Я пытаюсь не любить тебя,
Ты пытаешься двигаться вперед.
Как же мне понять себя,
Если в сердце в моем огонь, а в душе лёд?
И я опять задыхаюсь,
Не говоря все это вслух:
И мне так жаль, что я не художник,
Ведь я ярый поклонник
Твоих тысячных слов,
Твоих самых добрых снов,
Рисующих мне в сердце любовь!
И уже ничего не беспокоит,
Ведь все равно как все в жизни проходит.
Просто хочу пройти вновь мимо окон,
Поставив все на кон.
И я забываю, забываю
Сказать тебе вслух:
И мне так жаль, что я не художник,
Ведь я ярый поклонник
Твоих тысячных слов,
Твоих самых добрых снов,
Рисующих мне в сердце любовь!