клетка моих строк

каждый шорох напоминает мне о тебе,
я начинаю дрожать, словно чего-то боюсь.
и ходя по этой тропе,
я понимаю, что скоро убьюсь.

возможно, пройдёт месяца три, прежде чем я с этим смирюсь,
но увидев тебя в толпе,
я, пожалуй, лишь рассмеюсь.

так глупо было верить тебе,
видеть, как ты меня убиваешь,
что ж, я проиграла в этой борьбе,
но, увы, ты этого уже не узнаешь.