Мы закрываем этот спектакль поэмой о любви.
И вот мы снова здесь, ты слышишь?
Прошедшее время в наших руках, но кажется не изменилось ничего
Мне всегда казалось что любовь это подарок свыше
Но оказалось что это преподношение низов
И словно ладан она манит запахом туманным
Топит, не давая юным душам всплыть
Как в древних сказах, она - многолика и многогранна
Но даже так, не каждый способен плод её вкусить
Она - самый честный бог и коварный дьявол
И от её замыслов мы не сможем наши сердца уберечь
И вопреки портретам и писаниям старым
Она - Иуда, что несёт, подаренный Фемидой, меч.
~~~
Вот и конец. Не думаю, что кто-то прочитает этот стих, да и в целом то, что я пишу здесь. Возможно в этом есть своя эстетика. Писать самому себе в будущее, зная что, несмотря на то, что эти строчки могут прочитать другие, они скорее всего не станут.
Изначально эта книга была создана для других людей, чтобы возможно они лучше поняли меня, однако, видимо, я переоценила множество моментов.
Сейчас я пишу это для себя. Это звучит как самолюбование, однако отчасти мне безразлично на то, как это выглядит. Меня ударило по-больному такое отношение к тому, чем я так же горю, как и к книгам. Так что думаю мои речи здесь крайне справедливы.
Порой я пыталась понять, почему люди просто оставили мои стихи. Думала что не смогла захватить внимание, но сейчас я думаю немного иначе. Виноваты не мои старания. У нас разные взгляды, разные вкусы и разные "ветки развития". Ветки не могут пересекаться сами по себе и сколько бы одна не тянулась к другой, дотянуться без обоюдного согласия она не сможет.
В этом трагедия, которой позавидовал бы Шекспир.
Я заговорила метафорами, думаю это знак что стоит заканчивать этот монолог в никуда.
Автор-Сан🖤🍷