Пробоина

В одиноких домах,
в одиноких дворах,
на одинокой улице
идут мимо серых пятиэтажек
люди,
немного сутулятся.

Я сижу на траве.
Смотрю в серое небо -
на улице пасмурно.
Я сижу на траве
и жду конца света.
Напрасно.

Я спою лишь о том,
что скоро
закончится лето.
И больше никто
никогда не споёт мне
об этом.

Наверху силуэт:
кто-то снова забрался
на крышу.
Я никак не поэт,
никакой в этом рифмы
не вижу.

Остается гадать,
может, спрыгнет,
а, может, и слезет,
и забудет всё:
от бездомных котов
до зарытых в песочнице лезвий.

Всё молчит. Воробьи
быстро ввысь устремляются
в небо.
Ну а я же внизу.
Жизнь так коротка
и нелепа.