мысли

В миноре общаются руки с тобой,
По клавишам старым, фальшивым.
Мелодия где-то в районе седьмой
Застынет небрежным курсивом.

Руки обветрены - сломаны крылья..
Ты знаешь, о чем я тебе говорю.
Спросил Маяковский однажды: "Могли бы
Сыграть на трубе водосточной ноктюрн?".

И флейта закружится в вихре ноктюрна,
Слова превращая в несвязную пыль.
Я знаю, ведь эта, одна лишь, секунда,
Но та, что смешает всю не́быль и быль.

Столбы фонаря и кварталы в потемках,
Такой же без смысла тускнеющий свет,
Снова и снова читаю я Блока,
Пока мои мысли спадают на нет.

И стелется морем неровным по крышам
Безликий, на вид, и бесцветный туман.
Ты помнишь? Наверно, когда-нибудь слышал?
"Кого приручил, того не предам".