Sbornik

загибая пальцы под выстрел,
она взглянет на небосклон.
"он по-прежнему создан из мыслей"...
молча кивнет.
пошел дождь слишком рано, размывая лишь ее тень.
так близко и так неустанно
выводит шквалы идей.
тесно согнув колени, припав головой к земле,
молча рисует пальцем-
море цветов.
но в игре должен быть победитель,
рискующий пасть с высоты.
это будет какой-нибудь профи,
не терпящий бедноты.
прозвучало эхо на поле,
возвращая ягоды вспять:
"ладно, вы победили. не забудьте трупы убрать".