ɪᴍᴘᴜʟꜱᴏ ᴘᴀʀᴀ ᴅᴏᴄ

— Ты умеешь ненавидеть?

— Зачем спрашиваешь?

— Интересно, ты выглядишь не таким счастливым, как обычно. Вот я и думаю, что ты наконец-то смог порвать со своим желанием разорваться на каждого...

— Тебе кажется.

Неоднозначный ответ. Нервная улыбка. Уставший взгляд. Захлопнутая книга. Всё это казалось сейчас таким давящим. Чего стоят одни стены? Он никогда прежде не был таким разговорчивым, как сегодня, никогда прежде не пытался найти разговор среди самых глупых тем. Он никогда не улыбался так много, как в этом ноябре. Улыбка нездоровая, слишком горящая, искрящаяся, она выглядела, как спасательный круг на шее, или как петля. Разница большая, но не ясно, отчего его поведение так резко изменилось.

— Может, что-то всё же случилось?

Вопрос комом встал в горле, выростал, так громко оседая внутри головы. Кажется, что говорить о чем-то совсем бессмысленно, ведь поможет только одно - человек, который находится не в этой комнате. Другой. Чужой, холодный, грубый. Такой, какого не пожелаешь и врагу. А может и он не сможет усмирить салют в самом сердце, не сможет охладить это состояние горения, не сможет помочь. Даже он. Никто, кроме отражения в зеркале и второго голоса внутри головы. Кажется, время на мысли закончилось, он повернул голову на окно, улавливая глазами снежинки, снующие из края улицы к её центру. Боль растеклась по каждому ребру, пробилась холодом в голосовые связки, вызвала новую улыбку на уставшем лице и...

— Зима пришла...