В безмолвии

А может и таланта нет,
Или стеснение сжимает.
Внутри слова: «Уж точно нет,
Тебя ведь не читают».

Зато во снах своих порой,
В искусстве растворяюсь.
Я как Гюго, как Лев Толстой,
Но утро... просыпаюсь

А хочется лишь быть собой:
Вокруг бумаги, книги.
Я в текст всем телом, с головой.
Зачем все эти игры?

Не суждено писать стихи,
Говорят не смыслю в этом,
А строчки может и сухи,
Но я умру поэтом.