В безмолвии

Поэтом быть смертельно сложно:
Искать вдохновение, писать.
Порой, ведь просто невозможно
Из головы шедевр создать.

Поэты были раньше, в годы,
Когда вокруг идут пиры.
Они, в любые непогоды,
Из строк выращивают цветы.

А я ведь вовсе не поэт,
Как все читатели считают.
Раз в сутки создаю куплет;
Какой ценой — они не знают.

Приходится себя терзать,
Чтобы стихи мои так ждали.
От безысходности кричать:
Я не поэт, я друг печали!