Моя история. Мои стихи.

Художник жил.

Писал картины.

Цветы любил,

И жил в Берлине.

Однажды шел он в мастерскую.

Случайно заглянул

В кафе

Сначала, подумал, что уснул.

Но нет..

Увидел он цветок,

Во времени "обед"

Ошеломленный, горяч, будто песок,

Зашел он в заведенье.

За столиком сидела,

Прекрасное творенье .

Которая в окно задумчиво глядела.

Художник шляпу снял.

На входе, на пороге

Минуту он стоял,

Не мог поднять и ноги.

Стоял, и понимал:

Цветы растут зимой

Еще красивей.

А главное понять душой -

Что мир прекрасный.