M E C H T A
А может...
всё дело во мне?
Может быть, это я всё разрушил?
У меня нет никаких оправданий.
Я - убийца своих мечтаний,
И для них мне не нужно оружие...
Умерев, мечта станет ноющей болью,
Растворится во мне,
Растерзает меня,
Разорвет на куски,
Разведёт все мосты
И на рану посыпает вновь сладкой солью...
Птицы слетают с верхушек зданий...
Ты не знаешь, сколько слёз я внутри оставил,
Чтобы никто никогда не увидел, как я страдаю.
Меня найдут лежащим на рельсах за вокзалом...
Наверное, не существует места, где сбываются мечты,
Но если есть такое, подскажите, как найти...
Ведь я запутался,
не выбраться из лабиринта мыслей,
Они как туча надо мной сверху нависли.
Надежду последнюю не подождал, и
Боль под кожу вонзилась острейшим жалом.
Теперь со мной только мечты в телефонных заметках.
Я их очень любил. Большинства из них уже нет, и
Я ухожу оттуда быстрым шагом, чтобы не видеть,
Как одна за одной погибает в своей обители.
Они кричали, на кого же я их оставил...
Надавлю на рычаг и опустится занавес, скроется драма.
Я весь в царапинах, иду домой с пустых вокзалов.
Никто её не видел. Я, наверное, опоздал, и
Мечта исчезла, оставив новый след на мне, как предыдущие.
Я старался держаться.
Я старался быть лучше...
Но даже ветер перемен не в силах поменять меня.
А в голове всё крутятся сказанные тобой слова:
"Когда умрут мечты, тогда умрёт поэт."
Поэтому везде пытаюсь видеть только свет,
Ведь сколько слов ещё ползёт за мною недосказанных...
Но с каждым разом тьма сгущается, а крылья связаны...
И я хороню одну за одной, заканчивается место,
Сколько времени стучали лопаты уже не счесть, и...
Я слышал их голоса... последний крик мне никак не забыть...
слёзы льются ручьём, по лицу моему стекая.
А знаешь, есть внутри меня мечта, что я ещё не успел убить...
Но и она уже постепенно умирает.