Стихи дурного поэта,

Я никогда не писал стихи для тебя,
И никогда не читал их вслух,
Октябрьский ветер унесет меня в тот день, где наш смех и теплый июль.

Мой почерк корявый, но он не при чём,
Лишь в сердце удары кричат об одном,
Тебя уже нет, и мне не к чему,
Стихи для тебя сочинять на яву.

Я снова хожу по комнате той,
Витает в ней запах в воздухе твой,
Он сладкий и едкий, и лишь для меня,
Я знал, я сломался,
Пустые слова.

Бездыханное тело там в грязной земле, той сырой.

Приду на могилу, цветы принесу,
Усядусь напротив, выпью вино,
И так пролежу до утра, до рассвета,
На чьей-то могиле чужой.

И всё равно, что могу заболеть,
Здесь рядом, вблизи лежишь ведь и ты,

Ничем не поможешь уже человеку,
Который болеет другим человеком...