Голос
Я молчу. Я слышу голос.
Он в голове моей давно.
"Не будет больше белых полос," -
Я думаю, смотря в окно.
Болят от острых порезов руки.
От жира болит немая душа.
Я умираю, будто бы от скуки,
На самом деле - просто пустота.
Я слышу голос. Тихий или громкий.
Он раздается эхом в голове.
И крик его пронзительной иголкой
Вонзается до крови на губе.
Кусаю губы. Тщетные попытки
Уйти от правды: "Ты тупая тварь."
Мне хочется порвать все эти нитки:
"Ты жирная, и мне тебя не жаль."
Я бегу по кругу километры,
Пытаясь убежать от его крика.
Но, как всегда, мои попытки тщетны:
"Пока не очень ты для человека".
От мигрени у меня нет аппетита,
Хотя и нет желания так жить.
Я так устала, я почти разбита,
Но продолжаю по теченью плыть.
Голос смолкает. Он почти что шепот.
Я различаю его через ночи тишь.
И ради этого я вновь идти готова:
"Если не сдашься, точно победишь."