Я пишу свои стихи в надежде

Тоска спускает с рук моё враньё
И мысли пишет на чистовике.
Но в чём мне равных нет, это чутьё,
Что людей изобличает налегке.

Я размашисто пишу все эти строки
В сборнике с названием «Судьба».
И мои виднеются пороки,
Не смотри со злобой свысока.

У меня закончились чернила,
Текст мне нужно как-то исправлять.
Муза поздно ночью посетила
И просила строки передать.