...
человек мой родной,
потерянный, мой печальный,
сотый год я надеюсь на нашу с тобою встречу, только как ни стараюсь - бестолку, не встречаю твой прокуренный голос, речь и стальные плечи.
только как ни стараюсь - холоден этот город, где в витринах теснились тени счастливых улиц.
ну, а ты там, наверное, холост, красив и молод, точно так, как тогда, когда мы с тобой столкнулись.
ты носил серый шарф, грехи на своих манжетах, разговаривал томно, днём упивался жизнью, горько, жадно курил и звался моим поэтом, и всегда повторял: "главное - первый выстрел",
ну, а завтра - потоп. не важно всё то, что будет.
чары смерти тогда плелись у твоих запястий.
тебя крыло тоской и рвало любовью к людям, ты терпел и считал, что так ощущают счастье,
и зазря угасал.
дорогам мешали встречи, уходил, не прощаясь - кроток и независим.
вот уже сколько лет - мне до сих пор не легче по тебе не скучать, не получая писем,
не читая стихов.
цепи твои исчезли,
человек мой родной, ветреный, мой холодный,
к тебе руки тяну, хоть ты и глядишь из бездны,
мой родной человек,
сумрачный,
но свободный.
(с) Фонарям тепло