Стихи

Я этот город полюбил
за купола. кленовый шум.
где солнце было — не найти,
где сонно стелится маршрут
вдоль за асфальтом черных троп,
не знавших света фонарей,
я шел, шагая в акварель
разлитой в осени листов.
Мне холод — бледен и раздет,
с дрожащих рук ощупал пульс.
Иду — укутавшийся в грусть
и ветер заметает след.
А я когда-нибудь вернусь —
немой прохожий — на тропе
вновь не узнаю фонарей
и солнце не найду.