Стихи давно убитого в душе поэта

А я врала..
Врала себе, что больше не нуждаюсь.
Что хорошо мне, в этой тишине.
И что от голоса совсем уж нет мурашек.
Я так врала, что все мне стали верить.
А ведь врала я..чтоб самой поверить.