Стихи

Я бросил чтенье, я бегу от книг, 

 Рассеянно скользит по строчкам взгляд, 

 За миром строк встает его двойник: 

 Гляжу в окно и вижу ближний сад. 

 Хорош Плутарх, и величав Гомер, 

 В любом стихе Шекспира все цветет, 

 Но не хочу ни правды, ни химер, 

 Ни щедрых, но искусственных красот. 

 Какое дело мне, что Илион

 Ахейцами был взят в конце концов? 

 Орешником тенистым осенен, 

 Я наблюдаю битву муравьев. 

 Угоден олимпийцам алый цвет 

 Иль черного значенье предпочтут? 

 Врагов Аякс осилит или нет? 

 Мне дела нет, ведь жизнь не там, а тут. 

 Захваченный паденьем триумвира, 

 Могу я, замечтавшись, пропустить, 

 Что тучи как подвижники Шекспира 

 Уже спешат в сражение вступить. 

 Пока не вступят в схватку роковую, 

 Пока лишь втайне стиснут кулаки, 

 Под изголовье клевера нарву я 

 И спрячу меж фиалок башмаки. 

 Но вот уж и начало рукопашной! 

 И ветерок, суфлирующий им, 

 Разносит капли первые над пашней,

 Над садом, над Уолденом моим. 

 И ливень грянул! Я промок насквозь. 

 Но солнце, как в трагедии - надежда, 

 Пробилось из-за туч и принялось 

 Сушить - еще под струями - одежду. 

 И словно бы финальная свирель 

 Дождя, уже унесшегося вдаль, 

 С деревьев наземь брызнула капель - 

 И в чашах листьев засверкал хрусталь. 

 И все же солнце в полузабытьи 

 И светит, увлажненное, вполсилы, - 

 И вот как эльфы волосы мои, 

 Когда росою эльфов окатило.