Порождения бреда (стихи)

Это был мотылёк, раздавленный грубыми пальцами
Он полетел на свет и оказался на кухне
Он мог выбраться сам из этого склепа
Он простился бы с жизнью, но только чуточку позже

Он мог бы ещё полетать в темноте
Он кружился бы снова в ветре, сопя
Но лишь великан, безразличный, скупой
Строчит про него что-то своё,
Строчит, восхищенье своё не тая

Нахал не хотел давить мотылька
Хотел только видеть, как тот улетает к себе
Но лишь труп на пальце, и будто комар
Так смялись крылья без дна в тишине

Я помню, как он летал тут секунду назад
Его серые крылышки с узорами рвали действительность
Вчера, если это был тот мотылёк,
Он садился несколько раз на меня
Он утешался так, но потом прознал что-то неутешительное