Коллекционер
Я стою у окна многоэтажки.
Напротив ты.
Моя душа.
Такая близкая, но уже чужая.
Ты видишь, как смотрю я на тебя.
Помню, однажды я вошла не в тот подъезд.
И можно сказать: звезды сошлись.
Но как же они тогда ошибались.
Ты был нежен, ласков и раним.
Крыша. Одна. На двоих.
Сейчас я одна.
Гляжу в то окно и вижу ее.
Письма.
Каждая ночь и слеза.
Я ждала. И писала.
Думала и знала.
Но зря я поверила тогда.
Ты бросался словами
в вазу обещаний и лжи,
попутно собирая розы,
оставляя на них шипы.
Ваза треснула,
как и все мои мечты.
Теперь ее место на полке,
я собираю по частям
свои осколки
надломленно разбитой души.
Кричу и рву те фото,
что были сделаны
тем летом
на жарком берегу.
Она покинула твой замок,
оставив на столе клеймо.
Ты смотришь, восхищаясь,
кладешь еще один трофей в сундук.
«Смотри, кого-то ты потеряла»
— кричат твои кровавые глаза.
Я ничего давно и не теряла,
я обрела свободу и покой.
Мороз по коже, подарки и миллионы слов летят, как все пустые обещания,
в пучину лжи и гнусных клятв.
И спичкой вмиг сотру твои признания,
что ты на сердце
выжег мне.