Отчаяние
* * *
Зачем писала я стихи?
Полюбила до безумия.
Зачем клялась ему в любви?
Это всё уже бессмысленно, думаю.
* * *
Внутренний ребёнок мой тянется к отцу,
Но спотыкается и бегает к этому мальцу.
Он хочет жить в любви, заботе.
С обидой вспоминая, как папа пропадал на работе.
Наверное, мне нужен был этот урок,
После которого хочется нажать на курок.
Всё оказалось ненужным,
Совсем детским и глупым.
И плач мой не остановить.
Хочется от злости людей обматерить.
Душа кричит лишь о спасении.
Стереть бы память и уснуть в счастливом сновидении.
Пушкин писал о любви не к тем людям.
Читаю и понимаю – нет покоя всем душам.
А я вспоминаю о стихах, что родились посреди ночи.
И в мыслях тихо говорю: «Больно очень».
Малец красивый, добрый поначалу был.
Всю боль свою мне когда-то излил.
Хорошим мне казался – он ведь первая любовь.
А я наивна и глупа, раз доверилась человеку вновь.
* * *