Стихи моего деда.

Земля, как и прежде, вращается,
Луна совершает свой круг,
Под ней - ничего не меняется,
Лишь умер садовник, мой друг.

Он был настоящим хозяином,
Он слово заветное знал.
Бывало, над кустиком раненым
Он, словно хирург, колдовал.

Теперь никого уж не радуют
Ни астры, ни чудо-лимон.
А яблоки падают, падают
С тех яблок, что вырастил он.

И гулкие эти падения
По сердцу стегают бичом.
И легкий налёт запустения
Уже проступает во всем.

Беда приключилась нечаенно,
Печалится сад-сирота
И ждет-не дождется хозяина -
Калитка не заперта...