☆ Стихи давно забытого поэта ☆

Это будет игра, к которой уже привык
Каждый, кто открывает дверь и выходит из.
Утыкается в шею, щиплет за воротник
Полусонный рассвет, вернувшись из-за кулис.

Недвижим и бессмертен город, который ждал.
Он встречает тебя, встречает тебя насквозь.
У него припасён отличный тупой кинжал
И пробирка - собрать кровавый коктейль из слёз.

Что ты скажешь ему, ступив на его порог?
И к чему говорить, если ты до конца здесь?
Помолись стихами и, может быть, между строк
Половина тебя останется, но не весь.

Это будет игра, спасение - ремесло,
Волшебство неприкрытых рук и солёных щёк.
Мы молчим словами. Беззвучнее наших слов,
Только музыка струн, из которой оно всё.