Стихи

Пушкин двадцать первого века
Без души, зато как пишет красиво.
Пишет на слëзаках своих,
Пишет криво... Зато как,
Как же красиво!

Вся измучена душа то еë..
Не читает, не пишет никто ей давно.
И как камень на дне одиноком,
Лежит и всë прячется где-то,
На дне том глубоком..

Ты словно туча тёмная ночью,
Что свой свет глубокой ночью,
Закрыла от всех и давно...
Но зачем? И не знает никто.
Будто в ней всë погибло давно.

Еë больше не радуют песни,
Ей не хочется плакать от текста,
Что ей пишет про дикую боль.
Она больше не слышит открыто,
И не дышит так громко.

           Ну и что? Мертва уж давно.
           А еë так и не вспомнил никто.....