скучно...пишу стихи

мой  внутренний ребенок рисует на стене.
красный карандаш ведёт ручонкой .
горит теплый свет в чужом окне .
качеля застелена старенькой пленкой.

а он творит истории карандашами,
пытается изобразить людей.
смачивает кисти крупными слезами,
успокаивает таких же как и он малышей.

но карандаш ломается,а краски не подходят.
мой детский мир кончается и в закат уходит.

а я все так же сижу на детской площадке .
и наблюдаю чужое  счастье в окнах.
разум затуманен будто в лихорадке.
мой детский взгляд весь в стеклах.

отец когда-то говорил быть сильным.
и вот, я пытаюсь, умирая, улыбаться.
эта ноша оказалась мне непосильной.
мой внутренний ребенок начинает бояться...