Стихи 2

Серая весна.

Я пишу, чего же боле...
— Слышно вновь в хрущёвках старых.
Солнце алое ложиться,
Отражаясь в грязных окнах.
Мокрый снег на крышах плоских
Спит в тревожной тишине.
И внизу, в опасной мгле,
Рябью лужи дребежжат,
Убегают брызги в даль.
Даже птицы все молчат,
А на улице весна!
Но будто радость вся исчезла..
И будто жизни не видать!
Будто утонули злые люди
В одиноком поле снега..
Но вот в серых
Избитых хрущёвках моих,
Слышно чей-то шёпот
Пушкинских стихов...

∆
Как бы грустно или хорошего всё не было, но эстетика серых и потёртых пятиэтажек, в подъездах которых пахнет кошатиной, будет нравиться мне всегда.