🎄
Сегодня я готовился к своей смерти, разложил вещи, выключил комп, написал завещание, а потом лёг и заснул. Да не, я не стар, и песок с меня ещё не сыпется, я просто двадцатилетний пацан, который выбрал не девушку, а творчество. Пропала страсть, пропала любовь руки невольно тянутся к петле, но нет ещё двадцати семи, рано мне умирать, да и что даст моя смерть в безызвестности? Не признанный гений? Да не, есть признание, есть ребята, которые читают.
Я заблудился. В себе, в этой жизни, я лёг и жду пока течение жизни отнесёт меня к руслу прозрения. Но не зная положения я лёг в озеро на берег, река не несёт, она стоит, да и как? Это суша. Пора вставать что ли раз даже утонуть не суждено. Ну хотя бы поесть, смерть не приходит, видимо не моё время.
Поднявшись я еле подошёл к окну, а там ещё нет девушки с косой, там даже никого нет. Пару кругов по дому и поход к заветному холодильнику. Такие мы поэты. А далее взял куртку и вышел на улицу почувствовать как оно там, живо ли моё новогоднее настроение. Но видимо по ели в углу с прошлого года оно у меня всегда. А не чувствую я его потому что видеть наряженный кусок пластмассы мне приходится каждый день. До нового года десять дней и за эти дни надо собраться и написать о новом году.
Тихое журчание снега под колёсами машин и я как всегда на остановке, я вышел из дома когда я мог просто кинуть на почту редактору свой недорассказ. Но не хочу затягивать с этим красивым переходом от этого отдалённого места и его появлению скажу: "Просто представьте типичный кабинет начальника"
Он откинув листок и крикнул:
- Я тебя просил роман о новом году! Такой что бы его в момент раскупили!
- Я не могу.
- А кто тогда может?
- У меня нет вдохновения, я не знаю о чём писать.
- О ёлках, о снеге, о Дед Морозе в конце концов, мне тебя учить?
- Как-то об этом и трудно...
- Иди от сюда, не приходи без материала.
Я же хотел уходя хлопнуть дверью, но вспомнил про контракт и потихоньку, но с таким актёрским выпендрёжем закрыл дверь. Хит ему сразу, не так то просто хиты делаются.
Домой возвращаться не охота так я знаю, что лягу и больше мне ничего не захочется делать. Сев в парке я достал телефон и стал набирать текст. Люди, жёлтая трава и солнце, спасибо погода, радуешь снегом. Писать о том чего нет? Ну серьёзно? И я пошёл домой, посмотрю хоть новогодние фильмы, увижу снег. Шёл уже девятый день до дедлайна, а у меня пока чистый лист и ноль идей... Так ещё звонок...
- Да Степан Андреевич.
- Как там твой хит?
- Не будет его.
- Почему, мы уже тебе место приговорили в сборнике, собрался и написал!
- Не-а.
- Что ты хочешь?
- Хочу в путешествие.
- Будет тебе оно, но если не поможет...
- Вы меня закопаете заживо, я знаю.
- Прав. Великий Устюг пойдёт?
- Да. Куда-нибудь, хоть в ссылку в Сибирь.
- Рано.