Мысль шестая
Море. Восхитительно ласковое море. Волны соленой нежностью лезут к твоим ступням. И бездна глаз твоих вливается в необузданные воды. Бриз,холодной каплей,целует твои волосы. Даже в твоих легких плещется море. И ты никем не будешь любим ,так как этим бесконечным морем.
Ты свободен. Свободен ,как строптивые волны. Прямо сейчас ты можешь взлететь со скалы и нырнуть в розовый закат. Ты будешь счастлив. Ты в небе широком и вольном. Это счастье лишь на несколько мгновений,но ты никогда больше не будешь так спокоен. И ты будешь нести людям в себе море,в своих глазах -небо,в волосах запах выжженных солнцем полей. А в улыбке пепел погибших в огне цветов. Ты прекрасен. Неуязвим. Твое сердце еще помнит розовый закат и полет. Твоя душа помнит нежность волн и одеяло из облаков.
Но ты стоишь у холодных и непрочных перил подъезда. Тебе нужно спешить. Но имеет ли это всё смысл,если ты был морем? Если ты несешь в себе закаты? Если ты нырял в небо?
Что после этого вообще имеет смысл?