III. Я никогда не любил, но только если её...
Мрачный лес окутывал темнотой не только пышную листву, но и мою сгнившую дотла душу, как и последнюю сигарету из пачки. Перед глазами стояла картина моего избиения, а в ушах собственные плевки от набравшейся крови во рту.
С того самого момента, когда улица стала моим вторым домом, я и перестал чувствовать. Зачем терзаться надеждой, когда все равно предадут, зачем ждать - если все равно не придут. Зачем жить с эмоциями, когда они причиняют вред?
А зачем тогда любить?...
Я боялся смотреть в её глаза, наполненные слезами. Я боялся её холодной, побледневшей кожи. Я боялся причинить ей боль...
— Убирайся из моей чёртовой жизни! — крича и роняя слёзы, она толкала меня в грудь, зная, что и не сдвинет с места. Глупая.
Моя глупая.
В тот самый момент она, словно пультом, разом включила эти, казалось, похороненные навсегда эмоции. Пелена ненависти и жалости была удавкой на шее, но тогда я понял лишь одно:
Я никогда не любил, но только если её.