Библиотека (глава 2)
Леша любил библиотеку.
Тихо. Сдержанно. Пространство, где никто не толкал, не смеялся, не ждал от тебя остроты или танцев на партe. Тут никто не смотрел, сколько у тебя подписчиков в TikTok и умеешь ли ты делать сальто. Здесь ценились только книги и тишина. И за это он был благодарен.
После уроков он всегда задерживался. Иногда просто листал литературу, иногда делал вид, что учится, лишь бы не возвращаться домой сразу. Его родители часто были заняты, и Леша привык не мешать.
В этот день он сидел у дальнего стола, склонившись над «Преступлением и наказанием». Он читал медленно, стараясь понять Родиона, его внутренние мучения. Эти терзания почему-то откликались в нем.
И вдруг— Ты серьёзно это читаешь?
Голос был узнаваемым. Саша.
Леша медленно поднял взгляд. Перед ним стоял Парадеевич, вечно небрежный, с капюшоном на затылке и лукавой улыбкой. Он держал в руках какой-то мятый лист и выглядел так, будто библиотека — это его личная арена для подъё**бов.
— Да, — спокойно ответил Леша. — А ты серьёзно вообще сюда пришёл?
Саша хмыкнул и сел прямо на стол рядом.
— Мне нужна шпора. Ира сказала, у тебя, может, есть. А теперь я вижу, что ты из тех, кто с удовольствием сдаст других.
— Я из тех, кто предпочитает думать своей головой, — сказал Леша и, к удивлению Саши, не отвёл взгляда.
Саша прищурился, словно впервые всматриваясь в собеседника.
— А ты дерзкий. Не ожидал.
— А ты поверхностный. Ожидал.
Саша усмехнулся, чуть качнув головой.
— Ты всегда такой заноза, или это мне повезло?
Леша закрыл книгу. Медленно.
— Тебе кажется, что ты можешь вести себя с кем угодно как хочешь. И большинство это терпят. Я — нет.
Пауза повисла между ними. Несколько секунд тишины, в которых Саша будто пытался подобрать ответ, но всё, что родилось в его голове, показалось неуместным. Это был не тот Леша, которого он привык дразнить. Этот Леша смотрел прямо, без страха, и Саша вдруг понял, что ему неуютно.
— Ты правда читаешь Достоевского для удовольствия? — Саша уже говорил тише. Без насмешки.
— Я читаю, чтобы понять людей. Себя.
Леша чуть наклонился вперёд.
— Тебя в том числе.
Саша рассмеялся — коротко, почти нервно.
— Меня? Что ж, удачи. Я, сам себя не всегда понимаю.
— Это видно, — без обид сказал Леша и снова открыл книгу.
— Ты хочешь сказать, я предсказуемый?
— Нет. Я хочу сказать, что ты прячешься за маской громкости и сарказма, потому что боишься, что если откроешься, тебя не примут.
Эти слова словно ударили по нерву. Саша замолчал. Его плечи чуть опустились, лицо стало серьёзнее. Он смотрел на Лешу и, кажется, пытался прочитать его. Но это был не учебник. Леша был — сложнее.
— Ты слишком умный для этой школы, — наконец сказал Саша и встал.
— А ты слишком чувствительный, чтобы играть роль идиота.
Леша не улыбался. Он просто сказал правду.
Саша кивнул. Медленно. Потом неожиданно подошёл к полке и взял ту же книгу, что читал Леша.
— Знаешь что? Я попробую.
— Что именно?
— Читать. Понять. Тебя.
И ушёл.
Леша остался сидеть в одиночестве, глядя на пустое место рядом. Его сердце стучало чуть быстрее, чем обычно. Не от страха. И не от злости. Что-то менялось. Незаметно. Но необратимо.