1 Beginning
Лос-Анджелес. Вечер. Алина - молодая девушка 19 лет, с утончёнными чертами лица, черные прямые волосы, собранные в аккуратный низкий пучок, что подчёркивает деловой стиль. Большие выразительные глаза с густыми ресницами, лёгкий макияж. Город встретил её огнями, которые казались слишком яркими, слишком живыми. Алина стояла перед домом дяди, она прилетела с Москвы, сжимая чемодан с потрёпанными уголками — единственное, что осталось от её прошлой жизни. Месяц назад ей исполнилось 19. Месяц назад она потеряла их, своих родителей.
Несчастный случай — так это называли в полицейском протоколе. Обычный дождь, скользкая дорога, фура, не справившаяся с управлением. Одна секунда — и их не стало.
Дядя Макс, живущий в лос-анджелесе — последний родной человек.
Дверь открыл мужчина с усталыми глазами и седеющими у висков каштановыми волосами. Максим Ильин, 45 лет, бывший гитарист, ныне звукорежиссёр. Единственный брат её отца. Единственный, кто откликнулся.
— Заходи, — сказал он, голос хрипловатый, будто простуженный, хотя на самом деле это были последствия лет, проведённых в прокуренных студиях.
Он взял её чемодан и отступил в сторону, пропуская её внутрь.
Прихожая пахла кофе и старыми пластинками. На стене висела гитара в стеклянном кейсе — Fender Stratocaster, 1998 года, подарок от твоего отца — пояснил дядя, заметив её взгляд.
Она кивнула, не в силах сказать что-то. Её отец больше никогда не возьмёт гитару в руки.
Прихожая была небольшой, но ухоженной. Паркетный пол слегка скрипел под ногами. На стене — гитара в стеклянном кейсе и несколько постеров с концертов. Запах — кофе, старое дерево и едва уловимый аромат ладана, будто кто-то недавно зажигал благовония, чтобы перебить запах сигарет.
— Кухня там, гостиная здесь, — дядя махнул рукой. — Ванная на втором этаже. Твоя комната тоже.
Он повёл её по узкой лестнице, ступени которой поскрипывали под их весом.
Комната была маленькая, но чистая. Бежевые стены, деревянный пол, окно во всю стену с видом на ночной город. Кровать, письменный стол, шкаф. Всё нейтральное, безликое. Как номер в гостинице.
Она поставила чемодан на кровать и медленно открыла его.
Она положила фото на тумбочку и почувствовала, как в горле встаёт ком.
Алина подошла к окну. Лос-Анджелес жил своей жизнью — где-то вдалеке мигали неоновые вывески, по улицам текли огненные реки фар. Город был огромным, шумным, безразличным.
«Как я здесь выживу?»-подумала девушка и закрыла глаза.
— Ужин через полчаса, — сказал он, стоя в дверях. — Если хочешь, можешь освоиться сначала.
— Спасибо, — тихо ответила Алина.
Он задержался, словно хотел что-то добавить, но лишь кивнул и ушёл.
Дядя Макс жарил стейки. Кухня наполнилась запахом чеснока и розмарина.
— Завтра можешь начать искать работу, — сказал он, не глядя на неё. — Здесь полно кафе. Ты умеешь варить кофе?
— Да.
— Вот и хорошо.
Он поставил перед ней тарелку.
— Ешь.
Она взяла вилку, но есть не хотелось.
— Ешь. Завтра будет новый день.
Она взяла вилку.
«Новый день. Новая жизнь» - пробормотала девушка.
Но внутри всё ещё было пусто.