Воздух

Я знаю, что мы обязательно будем преданы.

Это единственное, в чём я по–настоящему уверена, когда речь заходит о таком абстрактном понятии как «мы».

Мы, которые целовали друг друга страстно и никогда не были вместе.

Никогда.
Никогда.
Никогда.

Мне так больно думать об этом, писать это, говорить это. Видеть твою улыбку, встречать нечаянно на улицах, слушать голос на видео. И понять бы, почему даже этот текст приносит такую невыносимую боль, если хрупкое «мы» никогда не существовало.

Я не привыкла довольствоваться малым, но мне так жаль, что большего взять нельзя, а потому ломает–ломает–ломает.

Меня просят не совершать ошибок, но каждый день, когда я всё же не написала тебе, я считаю личной победой.

И, кажется, всё должно было быть иначе.

Всего лишь пару раз поступить по–другому. Понять, почему ты не полюбил меня? Неужели дело в моей податливости, серьезном к тебе отношении и готовности принимать твои недостатки?

Я скучаю, скучаю, безумно скучаю, и даже не знаю по чему.

Я отдаю тебе свои мысли.
Я отдаю тебе своё время.
Я отдаю тебе своё тело.

Мы обязательно будем преданы.

[осень 2016/зима 2017]