Жизнь это - тлен.
Жизнь - это боль. Жизнь - это тлен.
Жизнь - это боль, обычные людишки - это лишь жалкие болванки движущиеся к могиле. А их жизнь лишь скоротечна и жалка, не более, не менее.
Лишь боль, печаль и бессмысленность застыли в моих глазах, что будто без зрачков, смотрящие в душу пытаясь её поглотить.
Лишь тьма, лишь кромешная непроглядная тьма меня окружает, только лишь скверна темнее моей души.
Ночь умирает во дворе, а мои мысли умирают в астрале и небытие, моё счастье умирает в подвале от рук чёртовых сектантов-конформистов.
Жизнь - это тлен, а тлен - это распад и гниение. Моя жизнь это лишь череда разачарований, обид и печально-грубых от каждых посторонних фраз.
Стоя на крыше я буду лишь долго думать и решаться, сделать мне шаг или нет, пока кто-то меня не столкнёт.
За сим я и откланяюсь у себя в уголке, чтоб чувствовать лишь одиночество и боль, чтобы не было чувств будто бы меня и вовсе нет. Ведь говорят, что боль это лучшее, что смеем мы иметь.