#пролог
Человек страдает за свои собственные грехи. Мир просто окутан ими. Они живут в нас, хотя мы можем их не замечать совсем. А кто-то скажет, а я не грешен. И живёт себе тихо, мирно, пока живётся...
Полночная тьма, вокруг старые заброшенные дома, в которых никто не живёт. Тем временем улица всё больше сужается, и пространство становится меньше. Он идёт, не оглядываясь по сторонам, мысли блуждают в его разуме и вьют свои паутинки. Сейчас он на пике придела, его внутренний разум подсказывает, что пора завязывать, но самостоятельно принять решение он не может. Глаза залипают от усталости, жутко клонит в сон, но нужно идти.
Голова начала кружится, ноги не слушались. Он находился на грани, между вымыслом и рельностью. В разбитом состоянии, еле волоча ноги, парень не заметил, как добрался домой.
Первым делом, захотев избавиться от едкого запаха крови, направился к раковине. Но не дошёл, ноги не послушались. Упал. Потерял сознание.
***
Проснулся от того, что шла кровь, откуда не известно. Попытка открыть глаза оказалась безуспешной. Они слипались, из-за ... да именно из-за крови. Бессонные ночи дали о себе знать, теперь кроме потери контроля над своим телом, он потерял ещё и жизненно важный орган. Зрение.
Всё это расплата, так мне и надо, - подумал парень.
Сейчас он страдал за свои поступки, высший закон наказал его, всё вернулось бумерангом.
Оставалось принять главное решение: либо встать и исправить всё, что натворил, искупить грехи или так и делать вид, что всё образумится само собой.
Сложно, дико сложно...
Как он дошёл до всего этого? Почему он так поступил? Зачем сам лишил себя счастья?
Ответы на эти вопросы найдутся, ведь впереди целая история его жизни.