Тетрадь с пустой страницей
Я прошу, напиши за меня конспекты
И объясни мне все, что трудно понимаю.
Укрой меня собой от солнечного пекла,
И запусти ладонь свою в мои запутанные патлы.
Погладь по голове и, уложивши на колени,
Прочти вполголоса мне пару глав романа,
Скажи: «да все ты сдашь, моя родная, верю»,
Я голос твой услышать буду очень рада.
Останови моих метаний круг порочный,
Меж дел, что срочно нужно сделать,
И тех, что сделать очень-очень хочется,
Когда в итоге лист блокнотный белый
Так и остался вовсе незаполненный, пустой.
Его не вырвешь — жалко, слов о нем не скажешь,
Когда придет пора сдавать тетрадь на стол,
Придется мямлить, сочинять невнятно
То, почему на нем нет ничего. Нет ничего того,
Что было бы значительно и в жизни важно,
Чтобы понятно объяснить тому, кто за столом,
Причину, почему пуста эта несчастная бумажка.
Вся моя жизнь — это тетрадь. Большой дневник,
Длиной лет в семдесят, а может, даже меньше.
Каждая строчка — новый шаг и миг.
Чтобы запомнить каждое мгновение,
Важно, чтоб те мгновения были.
Ведь если нет, то что запоминать?
Вся эта жизнь — страницы толстой книги,
Которую сначала нужно написать...
Ох, что же я... Накрыло солнцепеком.
Я начала за здравие, закончить, видимо, не светит.
Я, вроде бы, просила почитать мне «Дом в котором»...
Но, вот беда, на полке заждались «Отцы и дети».
15.06.2024