Стихи о любви
На свете жил один поэт.
Разгульно жил: играл, пил дорогой коньяк,
Порой читал. На книге выведено: «Фет».
И лишь в глазах его засела пустота.
Его стихи были полны любовью,
Сочащейся из глаз за место слез,
В зачеркнутых словах чернея болью.
Слова те были кучкой звезд,
Которые поэт так и не смог собрать в созвездия.
Он в одиночку наливал себе в стакан спиртное,
Один же выпивал. Не находил себе он места.
Лишь место коньяка занять спешила водка.
Его стихи читали все в народе,
Одни кричали «красота!», другие — «вздор!».
Поэт поклонницам давал автографы
С улыбкой. В душе же был давно опустошен.
Его нашли зимой в пустом и темном доме,
В помятом пиджаке и с револьвером у виска.
В большой... Огромной луже крови.
И с той же пустотой в безжизненых глазах.
Дом был окутан в перегар и едкий дым
Последней и давно погасшей сигареты.
В мертвой тиши потрескивал камин,
В нем тлела боль, надежда и вопросы без ответов.
Стихи те им же были сожжены.
Горели ярко, пламенно и долго.
Да. Они были о любви.
Любви у самой кромки гроба.
26.09.2023