Земляки в большом городе

Мне казалось, что Лондон должен пахнуть дождём.
Но в аэропорту пахло только кофе, старым ковролином и людьми, которые торопятся туда, куда им очень надо.
Я вылетела одна,мама звонила каждые двадцать минут, как таймер.
— Азиза, долетела?
— Азиза, кушала?
— Азиза, не потеряешься там? Ты же у нас... рассеянная.
Спасибо, мама.
Я докатила чемодан до выхода, выдохнула вот он, новый этап. Учеба. Лондон. Самостоятельность. Всё серьёзно.
И тут сзади кто-то заговорил на английском:
— Excuse me, miss...
Голос низкий, уверенный, будто у мужчины, который привык, что его слушают.
Я обернулась,передо мной стоял какой-то парень. Высокий. Спортивный. Толстовка, кепка, сумка через плечо. Лицо прикрыто, но видно красивый. Даже слишком.
Он слегка улыбался. Чуть нагло.
— You look a bit lost. Need help?
Окей. Отлично. Только этого мне и не хватало,местный красавчик решил познакомиться.
И тут, как назло, звонит мама.Я поднимаю телефон:
— Мама, я нормально долетела, всё хорошо...
Парень делает шаг ближе.Я делаю шаг назад.
— Mа ,говорю по-русски,я вам перезвоню, тут какой-то ненормальный пристаёт...
Парень завис.Улыбка исчезла.Брови поднялись.
Он тихо, удивлённо:
— What? Nenormalniy?
На идеальном, чистом... казахском акценте.
Я моргаю.Он моргает.Мы оба пытаемся понять, что сейчас произошло.
— Эээ,говорю я.Ты... ты что сказал?
Он опускает капюшон.И вот тут у меня сердце делает «тук» громче обычного.Потому что передо мной стоит Дастан Сатпаев.
— Ну... раз я ненормальный...Не подскажете, где тут ненормальных лечат?
Я проваливаюсь в неглубокую смерть от позора.
— Я... я думала... ты местный...
Он смотрит на меня, наклоняется ближе и тихо, почти шепотом:
— Я местный... только по контракту.
А ты что, в Лондон учиться приехала?
Я киваю.
— Ну всё, значит... будем земляками в чужой стране,он снова улыбается.Я тебе так скажу: если ты сразу называешь меня ненормальным, мы точно подружимся.
Я закрываю лицо рукой:
— Господи...
Он смеётся. Громко. Честно.
И почему-то этот смех звучит так, будто я наконец-то приехала туда, где должна быть.
— Ты куда?спрашивает он, уже помогая забрать чемодан. Я подкину.
— Не надо... я сама...
— Поздно,отвечает он.Ненормальные обычно навязчивые.
И подмигивает.
Я закатываю глаза, но от смеха еле удерживаюсь.
— Ты вообще всегда такой? спрашиваю, пытаясь вырвать у него ручку чемодана.
— Какой? Красивый? он делает невинное лицо.
— Наглый,уточняю я
—Да нет,тебя увидел решил понаглеть.
Он идёт вперёд, не дожидаясь меня, так будто мы знакомы сто лет, а я просто опоздала к нему на встречу. Его шаги уверенные, спокойные,футболист всё-таки. Кажется, он и чемодан несёт так, будто это мяч.
— Тебе куда, студентка?бросает он через плечо.
— В общежитие.King's college .Я поправляю рюкзак.
— Отлично,улыбается.Я как раз хотел прокатиться по городу. Лондон скучный, если его смотреть одному.
— А со мной не будет скучно?
Он смотрит на меня чуть боком, почти оценивающе:
— С теми, кто называет меня ненормальным на первой же минуте, точно нет.
Я смеюсь. Он тоже.Мы идём по аэропорту, и люди изредка оборачиваются на него, кто-то узнаёт, кто-то просто замечает высокого парня с модельной внешностью. Он делает вид, что не замечает внимания.
— Ты вообще почему подошёл?спрашиваю я, пока мы проходим мимо стеклянных дверей.
Дастан пожимает плечами.
— Ты стояла такая... потерянная.
— Я не была потерянная!
— Конечно,кивает он серьёзно.Просто у тебя было лицо человека, который пытается понять, как включить Google Maps.
—В Казахстане ты не был таким,наглым.Сказала я,он посмотрел на меня.
—Посмотрим какой ты станешь,через год в Лондоне.Сказал он и мы посмеялись
Он открывает дверь на улицу, и в лицо сразу ударяет прохладный лондонский ветер. Я закутываюсь в куртку, а он, конечно же, идёт так, будто его вообще не касается темп +15 с ветром и влажностью.
— Лондон жёсткий,говорит он.Привыкнешь.
— С твоими подкатами вряд ли, бурчу я.
— Это не подкат,он делает серьёзное лицо.Это культурная адаптация.
— Ага. Тяжёлая форма.
Он смеётся,уже третий раз за эти 10 минут.
Кажется, я начинаю понимать, почему он такой популярный.Этот смех... слишком заразительный.
Мы подходим к парковке, он нажимает на брелок и рядом моргает чёрный "Range Rover".
— Это не твоя машина,говорю я автоматически.
Даже не знаю почему.
— Правильно,он кивает.Это клубная. Моя ещё в Алматы стоит.
— Ну конечно, у кого-то стоит ещё одна машина в Алматы
— Не одна,спокойно добавляет он.
— Всё. Достаточно. Ты выпендриваешься.
— Нет,он открывает багажник и легко закидывает мой чемодан.Я впечатляю.
— Пытаешься впечатлить меня?
Он смотрит на меня так, будто это самый очевидный факт в мире.
— А кого ещё? Тётю Галю из аэропорта?
Я отворачиваюсь, чтобы он не увидел, как у меня уголок губ дёрнулся.Но он, кажется, всё заметил.
Мы садимся в машину, и он, прежде чем завести двигатель, наклоняется чуть ближе:
— Надо пристегнуться,говорит спокойно.
— Я знаю.
— Да? Просто выглядело так, будто учиться приехала раньше, чем родилась.
— Дастан!
Он смеётся снова так, будто вообще получает удовольствие от того, что я злюсь.
Когда мы выезжаем на трассу, он включает музыку.
И из колонок звучит...Miyagi?Я поворачиваюсь к нему:
— Ты серьёзно? Я думала, ты тут уже в британский плейлист окунулся.
— Позже. Хочу, чтобы землячка не плакала по дому.
— Я не плачу по дому.
— Конечно,он кивает с той же фирменной серьёзностью. — Просто у тебя лицо человека, который собирается открыть карту и искать ближайший магазин «Рахат».
Я пихаю его локтем.Он только хмыкает.
— Ты всегда такая дерзкая?спрашивает он.
— Только когда меня возят бесплатно.
— М-м,он делает вид, что думает.Ладно. Тогда считай, что у тебя безлимит.
— Я не такая, чтобы пользоваться...
— Я знаю,он перебивает мягко.И впервые не шутит.Взгляд у него спокойный, тёплый. Настоящий.От этого мне становится немного... странно.
— Но всё равно буду возить,добавляет он легко.Хочешь или нет.
— Не хочу.
— Отлично. Значит, хочешь.
Я закатываю глаза:
— Ты нереально самоуверенный.Я не из твоих фанаток Дастан.Не собираюсь орать тут Ооо Дастааан Сатпаеев.
— Ооо, Дастааан Сатпаеев,передразнивает он высоким смешным голосом,возьми моё сердце, мою жизнь и мою любовь.
Я фыркаю, но он вдруг наклоняется ближе, почти к самому уху, голос становится ниже, теплее и опасно мягким:
— Но если захочешь... орать можешь не на публике.
Я резко выпрямляюсь:
— Чего?!
Он ухмыляется, будто сказал что-то совершенно невинное:
— Я про футбол.
— Какой футбол?!
— Ну ты же знаешь,он делает невинное лицо,когда игра напряжённая, люди обычно кричат. Эмоции там... сильные. Иногда даже очень.
Он смотрит на меня выдержанно, слишком спокойно, чтобы это было просто про футбол.
— Ты...я пытаюсь подобрать слово.Ты просто невозможный.
— Зато честный,отвечает он, чуть приподнимая бровь. Если я хочу, чтобы девушка кричала... я ей об этом скажу.
У меня сердце делает тот самый глупый удар, который я ненавижу.
— Я не буду... кричать,выдыхаю я, чувствуя, как щеки становятся горячими.
— Посмотрим,отвечает он спокойно, как будто обсуждает погоду.Может, Лондон раскроет твои таланты.
— У меня нет таких талантов!
Он отходит на шаг, делая вид, что сомневается:
— Ну... это пока. Но я могу провести тренировки. У меня опыт. Профессиональный.
Дастан отвёз меня к общежитию, но пока мы ехали, Лондон успел перейти из серого дня в тот самый вечер, когда огни становятся ярче, чем солнце.
Уже темнело. Машины тянулись по дороге, окна зданий светились тёплым жёлтым, а воздух был прохладным и пах чем-то новым, непривычным. Я смотрела в окно, делая вид, что не замечаю, как он на меня поглядывает.
— Ну чего ты напряжённая?спрашивает он, одной рукой легко держась за руль.Я же тебя не краду.
— Просто день был длинный,бурчу я.
— Ага. И ещё я ненормальный. И наглый. И самоуверенный.
— Видишь?я киваю.Ты сам всё понимаешь.
Он усмехается, будто ему это только нравится.
— Слушай,говорит он, мягче.Если тебе серьезно некомфортно, я могу молчать.
— Это было бы идеально,отвечаю я.
— Окей.
Он замолкает ровно на пять секунд.
— Мне тяжело молчать, если честно. У тебя очень... разговорное лицо.
— Что ещё за разговорное лицо?
— Такое, на которое хочется говорить. И смотреть.
Я отворачиваюсь к окну, чтобы он не видел мой румянец.
Когда мы подъехали к моему корпусу, было уже совсем темно. Фонари светили мягко, как в фильмах. Здание выглядело огромным, чужим, чуть пугающим.
Дастан заглушил мотор:
— Приехали, студентка.
Я открываю дверь, но он тут же выходит первым и вытаскивает мой чемодан,даже не спросил. Просто сделал.
— Можешь не провожать,говорю я.Справлюсь.
— Знаю, отвечает он. Но всё равно провожу.
Он идёт рядом, его шаги тихие, уверенные. Я чувствую его тепло даже через расстояние.
У входа мы останавливаемся.
— Ну что,он притворно вздыхает.Ты теперь официально житель Лондона.
— Угу.
— Значит, завтра я покажу тебе город.
— Нет,моментально отвечаю я.
— Отлично,спокойно кивает он.Встречаемся в двенадцать.
— Я сказала «нет»!
— Я услышал. Но я тоже сказал,он делает шаг назад,что ненормальные навязчивые.
Я поднимаю бровь:
— Ты реально думаешь, что я завтра выйду с тобой гулять?
Он чуть наклоняет голову, глаза блестят в свете фонаря:
— Я думаю... что если ты сегодня краснела, смеялась и ни разу не ушла от меня то да. Выйдешь.
Я открываю рот, но слов нет.
Он улыбается. Спокойно. Точно зная, что прав.
— Спокойной ночи, Азиза.
—И тебе,Дастан!
Он разворачивается, идёт к машине. Я смотрю ему вслед, злая на себя за то, что... улыбаюсь.
И только когда он почти садится в авто, он оборачивается:
— Ах да. И не думай прятаться. Я завтра всё равно найду тебя.
И исчезает в темноте.
Вот не нормально.Подумала про себя я и зашла в общагу.Все было таким,красивым.Я зашла к себе в комнату,один из плюсов общаги тут были не общие.У каждого своя комната,я разложила вещи и легла спать.Про себя подумала,как же хорошо что этот не нормальный не взял мой номер.
ПРОШЛЫЙ АККАУНТ АВТОРА В ТИК ТОКЕ БЛОКНУЛИ (azikosham_ds новый)