1. 5
Суббота. Три часа. "Кофе Хаус" в центре.
От лица Т/и
Сижу за столиком у окна, нервно поправляю салфетку. На мне - платье чуть наряднее обычного, но без пафоса. В голове - каша. «Зачем я согласилась? Это безумие. Он - гопник с района. Я - дочь депутата. У нас нет ничего общего. Кроме...»
Дверь открывается. Он. Пэйтон. Замираю. Он... другой. Джинсы без дыр (новые?), темная рубашка (не футболка!), кожаная куртка. Волосы, кажется, даже причесаны. Выглядит... потрясающе. Сильным, опасным, но уже не карикатурно-гоповским. Он видит меня, его лицо озаряется неловкой, но искренней улыбкой. Идет уверенно, не оглядываясь по сторонам, хотя видно - центр города не его стихия.
Эйт: Привет, - садится напротив. - Не опоздал?
- Привет. Точно. - Улыбаюсь в ответ, ловя себя на мысли, что его улыбка заразительна. - Выглядишь... хорошо.
Эйт: Старался, - хмыкает, чуть краснея. - Дил клялся, что тут дресс-код. Не опозорился?
- Ни капли. - Смотрю на меню. - Что будешь? Кофе? Чай?
Он смеется, расслабляясь:
Эйт: Кофе, наверное. Черный. Крепкий. Без всяких сиропов-соплей.
Заказываем. Молчание тянется, но уже не такое неловкое, как в падике.
- Как... район? - спрашиваю, не зная, с чего начать. - Сиерра не беспокоит?
Эйт: Спокойно. Свалила куда-то. Свои ее не видели. - Он машет рукой, но в глазах - тень. - Надя говорит, плакала, звонила... Но я не брал. Сказал - конец, значит конец. Слово есть слово.
- Жестко, - замечаю я.
Он смотрит на меня прямо:
Эйт: По-другому нельзя, Т/и. Если дал слово - держишь. Если нарушил понятия - отвечаешь. Иначе - хаос. И тебя перестанут уважать. Тут так. Жестко, да. Но честно.
Кофе приносят. Он пробует свой, морщится:
Эйт: Горько, блин. Как зола.
- Потому что настоящий, - смеюсь. - А не растворимая бурда.
Эйт: Может, сахару добавить? - ковыряется в ложечке.
- Испортишь! - выхватываю сахарницу. - Попробуй как есть. Потерпи. Вкус раскрывается.
Он послушно делает глоток, скептически хмурясь. Потом еще один. Пожимает плечами.
Эйт: Не осилил. Но ладно, ради тебя потерплю. - Его взгляд теплеет. - Ты часто тут?
- Иногда. С подругами. Или с книгой. - Показываю томик, лежащий рядом.
Эйт: Читаешь? - Удивление в его голосе искреннее. - Вау. Я... ну, последний раз что-то читал в школе. И то - по принуждению.
- А что ты любишь делать? - спрашиваю. - Кроме... "держать район"?
Он задумывается, вертя чашку в руках.
Эйт: Музыку слушать. Рэп, в натуре. Старый скул. Фильмы... боевики, криминал. На моторе погонять... - Глаза загораются. - У меня есть старенький "Эндуро". Люблю скорость, ветер... свобода. А еще... - он чуть смущается, - ...с братвой в падике просто сидеть. Болтать по душам. О жизни. О планах.
Он говорит о "планах". Интересно...
- Какие планы, Пэйтон? - спрашиваю мягко. - Вот так... "держать район" всю жизнь?
Он отводит взгляд, смотрит в окно на городскую суету.
Эйт: Не знаю, - честно признается. - Раньше думал - да. Тут мой дом, мои люди. Но сейчас... - Он смотрит на меня. - Видишь вещи по-другому. Хочется... большего. Но как? Куда? Школу еле закончил. Работы нормальной нет. Только... - Он замолкает, не договаривая про "деятельность". - Короче, сложно.
Мне вдруг жалко его. Сильного, властного Пэйтона, который чувствует себя в ловушке собственной жизни.
- Ты умный, - говорю неожиданно для себя. - Сильный. Умеешь вести людей. Это ценно. Надо искать возможности. Курсы какие-то... Может, свое дело маленькое?
Эйт: Свое дело? - Он усмехается. - Типа, чайхану открыть? Ахах! - Но в его глазах мелькает искорка интереса. - Это... сложно. Денег нет. Связей... только криминальные. Не твой формат.
Мы говорим еще час. Обо всем и ни о чем. О музыке (я терпеть не могу его рэп, он смеется над моим инди-попом), о фильмах (он терпеть не может мелодрамы, я - жестокие боевики), о еде (он любит шаурму из ларька, я - суши). Мы - с разных планет. Но разговор льется. И я ловлю себя на том, что мне... интересно. Интересно, как он видит мир. Интересно его упрямство, его странный кодекс чести, его попытки быть сегодня "нормальным".
- Пора, наверное, - вздыхаю я, замечая, как темнеет за окном. - Папа волнуется, если поздно.
Эйт: Ага, - он кивает, но видно - не хочет отпускать. - Я тебя провожу. До подъезда.
- Не надо! - слишком быстро вырывается у меня. Вижу, как он насупился. - Просто... Если папа увидит... Он не поймет. Пока.
Эйт: Понял, - он сдерживает разочарование. - Без палевна. Короче... Спасибо. За кафе. И за... разговор. Было круто. Ваще не ожидал.
- Мне тоже, - улыбаюсь я искренне. - Было... познавательно.
Он оплачивает счет (я пытаюсь поделиться, но он категорично машет рукой: "Мужик платит, тут без вариантов"), и мы выходим. У дверей он останавливается.
Эйт: Значит... это было второе свидание? - Смотрит на меня с вызовом и надеждой.
- С точки зрения формальной логики - да, - киваю я, пряча улыбку. - Но неофициальное. Экспериментальное.
Эйт: Эксперимент удался? - Он делает шаг ближе. Слишком близко. Чувствую запах его кожи, кожи и чего-то мужского, простого. Сердце бешено колотится.
- Пока - да, - шепчу.
Он медленно поднимает руку, касается пальцами моей щеки. Легко, осторожно, как будто боится сломать.
Эйт: Ты... ваще космос, Т/и, - говорит он хрипло. - Я... я не знаю, как это, но ты мне ваще по кайфу. - Он отдергивает руку, как от огня. - Ладно. Не пугайся. Я не полезу. Пока. - Улыбается своей мальчишеской улыбкой. - До завтра?
- Завтра? - удивляюсь я.
Эйт: Ну да! Мотоцикл! Я тебя покатаю! Если не боишься? - Глаза горят азартом. - Тихо, культурно. По набережной. Без палевна для папы. Чисто ветер в лицо.
Страшно. Безумно страшно. И безумно хочется.
- Окей, - сдаюсь я. - Но "тихо" - это святое. И без трюков!
Эйт: Обещаю! Чисто по-семейному! - Он сияет. - Завтра в четыре. У твоего подъезда. Только... оденься потеплее. И в штанах. Это важно.
Он поворачивается и уходит, не оглядываясь. Шаг легкий, уверенный. Я смотрю ему вслед, прижимая ладонь к щеке, где еще чувствуется прикосновение его шершавых пальцев. "Ты мне ваще по кайфу". Глупо. По-детски. И... чертовски искренне.
От лица Пэйтона
Иду от кафе, и внутри - праздник. Фейерверк. Ваще космос! Она улыбалась! Смеялась! Говорила, что я умный! И щеку... коснулся. Не оттолкнула. И на мотоцикл согласилась! Ваще нереал!
Чат "Братва"
Эйт: БРАТВА! Я БОГ! 😎
Надя: ЧЕЕЕЕ?!😱 РАССКАЗЫВАЙ СРОЧНО!!
Дил: Братан! Ты жив? Не сожрала? 😂 Как прошло?!
Эйт: Прошло... чисто в космос! Говорили ваще обо всем! Она умная, блин, книжки читает! И не зассала! И щекой... коснулся! 😏 И ЗАВТРА! НА МОТОЦИКЛ! ПОКАТАЮ! 😎💨
Надя: АААААААА! НЕ МОГУ! 😍😍 ЭТО ПЕСДЕЦ КАК КРУТО! ТЫ ЕЕ ТАКИ РАСПИАРИЛ! 😂
Дил: Мотоцикл... 😳 Братан, осторожно там! Без выкрутасов! Помни про депутата! Если царапинку посадишь - нам всем пиздец! 😅
Эйт: Завали ебало! Я ж не лошок! Чисто прокачу, ветерком! Культурно! Она согласилась! 😎
Надя: Т/и ваще героиня! Согласиться на мотоцикл с Эйтом! 😂 Любовь зла... 😉
Эйт: Надь, не гони! Пока не любовь... Но... ваще ништяк.
Пишу и чувствую, как рождается улыбка.
Эйт: Короче, братва, я счастливый. Не мешайте завтра! Чтоб ни одна душа у подъезда не маячила! Чистота!
Дил: Родж-родж, капитан! 😉 Удачи! Только ваще без косяков!
Надя: Мы бдим! 😉💪🏻
Выключаю телефон. Иду по вечернему городу, но не вижу никого. Только ее улыбку. Ее глаза. "Ты мне ваще по кайфу". Ваще не по понятиям так базарить. Но черт с ними, с понятиями! Завтра - мотоцикл. Ветер. И она, прижатая ко мне спиной...
В это же время. Тёмная подворотня в районе Пэйтона.
Сиерра тушит сигарету о кирпичную стену. Лицо в тенях, но видно - заплакано, злость не ушла. Перед ней - тот самый пацан, что уводил ее из падика.
Пацан (Чейз): Си, ну че приперлась? Эйт же четко сказал...
Си: Заткнись, Чейз! - голос срывается. - Он ваще охренел! Из-за этой шлюхи! Выгнал! Как собаку! А она... она его дуру валяет! Ходит на свиданки! В кафе! В центре! А он... он в рубахе! АХАХА! - Ее смех истеричен. - Вершина района в рубахе! Это пиздец!
Чейз: Си, ну брось ты. Он же втюрился. И она, похоже, не против. Че ты ломишься? Найди другого пацана.
Си: "Не против"? - Сиерра плюет на асфальт. - Она его использует! Пока папа не узнает! А потом - бац! - и Эйт в тюряге! И мы все - под раздачу! Она ваще не для него! Она из другого мира! И он дурак, что не видит!
Чейз: Ну и че? Не твое дело уже.
Си: Мое! - Сиерра сжимает кулаки. - Потому что я его люблю! Идиотски! Глупо! Но люблю! И не дам этой розовой суке его сломать! Или использовать!
Чейз: И че сделаешь? Папе настучишь?
Си: Папа? - Сиерра усмехается. - Папа - это слишком громко. Пока... Надо узнать о ней больше. Где бывает. С кем. Че боится... - В ее глазах загорается холодный, расчетливый огонек. - Я не Сиерра Бирдсонг для тебя! Я - Си. И я еще покажу этой принцессе, что такое наш район по-настоящему. Без рубах и кафе. - Она достает новую сигарету. - Чейз, ты с нами или нет? Поможешь?
Чейз колеблется, глядя на ее безумные глаза. Потом тяжело вздыхает:
- Бля... Ладно. Только тихо и умно. Без косяков. Эйт не простит, если узнает.
Си: Он не узнает, - шепчет Сиерра, закуривая. Дым стелется в темноте подворотни, как зловещее предзнаменование. - Пока не узнает. А когда узнает... будет уже поздно. Для него. И для нее.