Глава 11
Солнце светит сквозь дыру в крыше. Я вижу каждую пылинку, которая летает в этом луче солнца. Так красиво. Я в раю. Полежав ещё немного я пытаюсь встать.
- АААА! - закричала я от боли. Разве мёртвые чувствуют боль?! О боже я вся в крови!!! Тихонечко встала и осмотрелась. Что это такое! Похоже на какой-то сарай.
- Пфффф!
- АААА! - закричала я уже от испуга. Рядом стояла лошадь. ЛОШАДЬ!? Я резко встала и побежала к выходу. На земле волялся тот секундомер. Я взяла его и вышла на улицу. Мне снова захотелось кричать. Это была не Москва. А может и Москва. Дома с крыши которого я упала, не было. Ничего не было. Были старые дома. Повсюду лошади и кареты. люди в платьях и костюмах. Странно, что боли я не чувтвовала. Было страшно. Где я?
Я сняла свою ветровку и побежала в одной кофте и джинсах к какому-то мужчине в шляпе.
- Извините какой сейчас год...?
- Девочка во, что ты одета!? Как ты смеешь в такой одежде на людях!
- Я просто... какой сейчас год? - в моём голосе было немного раздражительности.
- Ты что с Луны свалилась? 1890. Где твои родители?! Твой внешний вид показывает неуважение к обществу! - заорал мужчина.
Я глубоко вздохнула и громко сказала:
- Спасибо, до свидания.
Развернулась и ушла.
- Больше не попадайся мне на глаза! Иначе не поздоровится, девочка! - кричал мужчина мне вслед.
Ха! Что он мне сделает? Побьёт? Не имеет права. Или имеет. О БОЖЕ, 1890!!! Куда я попала? Я сплю. Сплю. Или я уже лежу в гробу и надо мной плачут мои родители, друзья и ещё множество других людей. Я ущипнула себя. Больно. Значит не сплю. Чёрт!
Я просто шла. У меня нет дома, на улице холодно, повсюду лошади, птицы. На меня смотрели, как на ненормальную. В принципе не удивительно. Вот я на Красной площади. Она почти не изменилась, такая же красивая. Потом зашла в какой-то магазин. Там были платья, шляпы с перьями, зонты и всякое барахло для богатых женщин. Может купить что-то? Ах да, у меня нет денег. Но я всё равно хочу примерить эти платья. Кто мне запретит? Я взяла платье, которое свиду мне понравилось и было моего роста. В примерочной (хотя я не знаю, как она назывется здесь) я долго смотрела на себя. В кое-то веки я нашла одежду, которая мне не велика и не мала. Плюс это платье мне реально нравится. Всё беру! Жаль нет карманов. Мне нужно куда-то деть этот секундомер.
Я выглянула из-за шторки. В магазине не души. Я оторвала ценник и спряталась за вешалки. А вдруг там сидит кто-нибудь? Или хуже того видеокамера. Пфф, ну да конечно. И я гордо направилась к выходу. Когда вышла из магазина я заметила пистолет. Какая удача. Может это подстава? Вероятнее всего. Но я возьму, он всё равно пустой. Обойдя магазин я увидела небольшую толпу людей. Там были в основном женщины. Я подошла ближе. Мужчина с усами, чёрном костюме и шляпе стоял с пистолетом направив его в парня стоящего напротив. На нём не было шляпы, но был серый костюм и он мне напомнил кого-то. Вероятно это предок того человека. И он сейчас умрёт.
- Ну что, последний раз повторяю: это ты взял мою трость? - заорал злой мужик.
- Нет - ответил парень. Он пытался говорить гордо, но страх его выдавал. Женщины смотрели на него с жалостью. Кто-то шептал ему, чтобы он говорил правду.
- Бабы дело говорят! Ну, отдай мне её! Сейчас же!
- Нет!
- Ну что же, ты сам выбрал себе судьбу. - мужчина улыбнулся.
Я пробралась через толпу людей и крикнула, что для меня самой было неожиданностью:
- Эй! Не трогай его, что ты к нему прикопался! Он же сказал "нет"! - кричала я. Мне стало холодно от страха.
- Девочка решила заступиться за мальчика? Ха-ха! - с этими словами он выстрелил в меня два раза. Я отлетела на несколько метров назад. Народ ахнул. Я пучувствовала резкую боль в животе и на боку. Туда он и стрельнул. Почему я не умираю? Пуля будто прожигала мне кожу. Я вспомнила, как я падала на асфальт и раздирала кожу на руках и коленях. Для меня это была невыносимо больно. Сейчас я терплю боль от которой умирают. Мне хочется кричать и реветь. Слёзы льются, но я не кричу. Я терплю. Боль утихает, надеюсь я смогу встать. Первая попытка встать заканчивается плохо: он снова стреляет дважды. В этот раз в плечё. Терпи Соня, терпи. Вторая попытка: я уже почти встала на ноги. Смотрю ему в глаза. Люди аплодируют мне. Я истекаю кровью. От неё мне тепло и это хорошо. У него кончились пули. Ха! Лох! Я жива. Я вытаскиваю пистолет, который оставила на поясе. Он смотрит на меня умоляющим вглядом. Конечно он не хочет, чтобы я выстрелила. Я будто включаю в мозге функцию огонь и нагреваю пистолет. Надеюсь у меня ожогов не будет. Я подхожу к нему медленно. Мне очень больно ходить. Хватаю его руку и ложу свою руку с пистолетом на его ладонь. Пистолет стал оранжевого цвета и он плавится. От него идут искры. Тем временем мужчина в шляпе кричит, как резанный. У него буду ожоги. Ещё какие! Я отпускаю руку и говорю:
- Не лезь ни к кому больше!
Он убегает бормоча что-то поднос, а может не поднос, а нам. Но я теряю созанание.
Глаза открываются и вижу белый потолок. Самый обычный потолок с потрескавшейся штукотуркой. Это был ужасный сон. А ведь главное реалистичный такой. Рассмотрев потолок я заметила на стене икону. Стоп! Я резко понимаюсь на локти и жалею об этом. В голову будто ножом ткнули. Где я? В БОЛЬНИЦЕ!? Чёрт это не сон! Я села на кровать и заметила, что я была в какой-то белой сарочке. Я такую в седьмом классе шила. Больница была не такая в какой я когда-то лежала. Обычно когда меня ложили в больницу я была в отдельной палате с двумя или тремя людьми. Здесь же был огромный зал в котором лежало человек двадцать, если не больше. Медсёстры были не в обычном белом костюме. Они были в белых платья или фартуках с шапочкой, как у манашки. И на фартуке, и на шапочке был нарисован красный плюс. Мой взгляд дошёл до парня сидящего на соседней кровати. Это был тот, которого вчера чуть не убили.
- Хай! - сказал он.
- Хай? - спросила я. А с "добрым утром"? Или "как сомочувствие?".
- Э-э... я хотел сказать привет. - поправил он.
- Да я уж... и тебя с добрым утром! - я решила говорить, как истинная леди в 18 веке. Или какой щас век? Неважно.
- Ты прости ,но я бы наверное сам за себя смог бы ответить.
Нормально конечно.
- Сам за себя ответить!? Я конечно не смеюсь над тобой, но если бы ты ещё раз сказал ему "нет", то от тебя бы только мокрое место осталось. И вообще чему ты недоволен? Ты жив, я жива - все счастливы! - я заметила, что начала повышать голос. - Между прочим мог бы побрагодарить меня, как-нибудь.
- Ну спасибо. Большое спасибо - выдавил он. - Просто ты за меня заступилась. Ты девочка! Из-за меня ты здесь!
- Просто живи и радуйся... Пока можешь. И одним "спасибо" ты не отделаешься. Где ты живёшь?
- Что? - удивился он.
- Где ты живёшь? Я не собираюсь оставаться здесь. Заражусь ещё чем-нибудь. У меня дома нет.
- Дома нет?! Как ты раньше жила.
Небольшая пауза. Что я скажу? Блин!
- Я. При...ее...хааалааа... сюдааа... с... тётей. И она умерла. - тянула я. Зря я проговорила последнее словосочетаение так быстро. Для правдоподобности я сделала грустное лицо.
- Ясно. Ну ладно я спрошу своих. Может будет место. - равнодушно сказал он. У меня блин тётя умерла, а он мне говорит, что ему ясно. "Ясно". Так всегда заканчиваются диалоги в социальных сетях.
Я решила не одевать платье в котором я истекала кровью. Мне дали какую-то тяжёлую куртку и мы пошли.
На улице было уже темно. Понятное дело.
- А тебе точно не холодно? - спросил парень глядя на моги ноги. Я шла в сарочке, сверху была куртка, а на ногах ничего кроме огромных башмаков. Свои кроссовки я спрятала в сумке, которую взяла в магазине с платьем. Выкидывать их было жалко.
- Нет - ответила я. Мне правда не холодно. Я сама себя грею. - Кстати, а как тебя зовут? Это надо было спросить уже давно.
- Меня Ваня. - сказал он. - Иван. - быстро поправил он.
- Приятно познакомиться. Меня Соня. - ответила я. - Софья. София... - поправила я. Меня никто не называет Софья. Тем более София. Это имя мне напомнило, как я с мамой давно-давно смотрела сериал "Институт благородных девиц". Главной героиней была Софья. Он был про это время. Всё таки я в 19 веке. Хотя фиг знает.
- Хм. Соня. Любишь поспать? - засмеялся Ваня. Я хотела ответить, но запнулась о камень. - Осторожно! - крикнул он.
- Нормально всё. Нет я не такая уж соня. Но всё же, кто не любит поспать?
- Это верно - согласился он. Его лицо изменилось. - Эй, а ты вообще можешь ходит? - это был странный вопрос.
- В смысле? Да... тоесть я же сейчас хожу... - начала запинаться я.
- Сколько раз в тебя стреляли? Четыре? Пять? После этого невозможно выжить!
- Да... я знаю. Люди умирают от такой боли, от потери крови. Кому-то пули ломают кости, нарушают что-то в человеке. Поэтому он умирает. Но я стерепела. Медсестра сказала, что пули вытащили из меня. Они повредили мне ключицу и ребро. Но всё зажило, я почти не чувтвую боли. Так иногда покалывает. - спокойно говорила я. Он слушал меня внимательно.
- Класс... ты молодец раз терпела. И тебе повязло. - улыбнулся Ваня. Интересно, это реально везение или это связано с тем, что я могу?
Мы шли разговаривая обо всём, но мне было тяжело поддерживать разговор, потому что я ничего не знаю об этом времени.