Синтетическая клетка
Вот опять. Горячая волна сожаления прокатывается у меня в груди. Из-за переживаний и грусти в моем сердце действительно что-то горит пламенем костров инкцизиции: безжалостным и беспощадным, уничтожая пережитки прошлого.
Боже мой, эта боль реальная, она не у меня в голове, как проводник эмоций, а как реальная, ощутимая удушающая боль, раздирающая меня изнутри.
Впереди длинная, крутая лестница. Шаг вперед, дурманящее головокружение и долгожданное падение, разбитие манящих в могилу страданий.
Белая пелена заволакивает мои усталые, грустные глаза, мешая рассмотреть человека в белом халате.
Спустя 10 минут расспросов врач говорит, что у меня сердечная недостаточность и, как следствие, такихардия и инсульт.
В ожидании автобуса, я размышляю о настоящих чувствах. Они как инсульт. Пробивают судорогами мое тело и оставляют после себя кричащую пустоту. А лживые, синтетические чувства хранятся в груди душераздирающей болью, блаженно свернувшись клубочком.
Ненастоящие чувства само определение такихардии: ни к чему необязывающие, но неуклонно напоминающие о себе с каждым ударом трепещущего сердца о ребра, словно жаждующая свободы птица рвется вырваться из клетки.
И, кажется, скоро она найдет свою долгожданную свободу в полете смерти.