фрустрация
Странно осознавать, что вокруг столько людей, а ты, всё равно, никому неинтересен.
Ты интересен, когда удобно. Когда люди, не нашедшие утешения в других, идут к тебе и ты их принимаешь, потому что не хочешь,чтобы они оставались одни, как ты.
Показываешь, как прошёл твой день, какие у тебя увлечения, думая, что им это интересно. А потом, во мраке ночи, понимаешь, что, на самом деле, никому не нужно то, что ты делаешь.
Сколько бы ты ни старался.
Ты так стараешься хоть кого-нибудь заинтересовать, что постоянно упускаешь одну маленькую деталь: не всем быть признанными, даже после смерти. Не всем быть услышанными.
Можешь кричать во весь голос, а кто к тебе подойдёт, если ты делаешь не так, как все. Делаешь по-другому, по-своему. Вместо лёгкого пути, выбираешь длинный и тернистый. И не получается, как в историях, — через терни и к звёздам, — а получается, что сидишь, потерянный, в самой чаще леса. Никакой спасатель не придёт на помощь, потому что ты не заслужил этой помощи.
Заслужил её тот, кто не говорил о своих провалах и страхах; кто шёл по головам; кто наплевал на всех. Вот они заслужили, а ты...
<...>
Жаль, что приходится навязываться из-за того, что к тебе проявили хоть каплю внимания. Всё, как в той песне: «Я состраданье за любовь готов принять.»
Испытываешь стыд, глядя на то, как человек холодно отвечает или не отвечает вовсе. Будто ты собачка, что просится на руки.
В голове сразу множество вопросов. Тяжело их структурировать. Мозг судорожно пытается понять, что произошло такого, что ты натворил или сказал? Почему у человека такая реакция? Чем ты заслужил это?
Оказывается, всё слишком просто. Ты просто стал ненужен. Прям, как вещь, которую уже никто не будет носить. Какая жалость, правда?
Ты считал, что тоже достоин. Оказалось, что нет. Теперь ходи и смотри на других, испытывая бесконечную боль.